Quem ama
fica cheio de não-saber
não pára de procurar
Escrevendo o fulgor do êxtase
percorre o rio do sangue
conhece os horrores da guerra íntima
toda vermelha e crua
fértil em rupturas
incessante nos ataques
Não
nenhum rosto materno sobre o nosso debruçado
nos consolaria
se houvesse esse rosto
essa ternura impossível de entender
Nada nos pode consolar
do excessivo peso do amor
que oprime como a noite
cheia de não-saber
como tudo o que é divido
e inventado
De facto
não amamos como as flores
totalmente simples na sua entrega
Quando amamos
deixamos de ser o que somos
trasnfigurados pelo desejo
que mata
destrói
violenta tudo
E perscrutando a noite
que a si própria se escava e aplaina
amando
fitamos a intermitência das estrelas
deslumbrados por um brilho extinto
que fere com lentidão sideral
o ermo íntimo do nosso coração
Inatingível sempre
e como tal desejado
o verdadeiro amado
III-A
Quem ama
não pára
percorre
o rio do sangue
a guerra íntima
Não
nada nos pode consolar
do peso do amor
do peso do não-saber
do peso do divino
Transfigurados pelo desejo
fitamos as estrelas
deslumbrados
perscrutando
um brilho extinto
que a si próprio
se escava
e aplaina
III-B
cheios de não-saber
de guerra íntima
de rupturas
Nenhum rosto
nos pode consolar
do que é inventado
Não
não amaremos como as flores
totalmente simples
O desejo
violenta
tudo
fere
o ermo íntimo do nosso coração
Ana Hatherly (1999), Rilkeana, Lisboa: Assírio & Alvim, 40-43
*Op. ct.: p.29.
