Amor é descanso de busca.

Klimt, The Kiss

Amor é descanso de busca.

Ama e não procurarás.

Pára para viver,

E cega se tudo queres ver:

Amor é descanso de busca.

Deixa de pensar e acredita,

Desprende-te de ti

E assim te encontrarás:

Amor é descanso de busca.

Ana Hatherly (1958), Um Ritmo Perdido, Lisboa: Edição da autora.

Um ritmo que não se perdeu.

A gente anda pelo mundo fora

À procura da identidade de nós próprios.

Em cada amor,

Cada um procura o seu amor,

O eco e o reflexo de si próprio,

A harmonia transcendente do seu ser.

Em cada amor perdido

Cada um encontra a solidão

Cósmica de existir só por si.

E tudo é desencanto

E espanto e dôr:

Em cada amor se encontra apenas, 

Fragmentada,

A esperança eterna do supremo amor.

*

Aquele gesto que apanha a florzinha ignorada

E a coloca sobre o peito;

Aquela voz que diz:

Já escolhi 

O amor da minha vida;

Um sol que é promessa de morte e de terror,

O sorriso que se esqueceu de partir daquele rosto...

O acaso é lógica suprema.

*

Todos sairam,

Todos se vão embora.

E eu?

Cheguei ou não parti?

Que estranha a minha solidão!

Não sei se estou só

Por estar sòzinha

Ou se estou sòzinha

Por ser só.

*

De repente criou-se a distância

(Que aliás já existia).

Não se pode comparar tudo com nada?

Já todos sabem:

Abre-se a mão

E o que julgávamos lá estar dentro,

Nunca foi.

E também não é surpresa:

Viver é só substituir esperança por esperança.

Ana Hatherly (1958), Um Ritmo Perdido, Lisboa: Edição da autora.

Para não desaprender a fala #2

Leitura da primeira parte do poema «A Vida Pessoal e Subjectiva na Segunda Metade do Século XX», de Ana Hatherly, incluído na antologia Um Calculador de Improbabilidades (Quimera, 2001).

«Programa:

A experimentação consiste em confrontar em colunas separadas os textos que são citações (coluna da esquerda) com os que são criação (coluna da direita). O contraste entre ambos ilustra a dualidade intrínseca do acto criador, que reune indissoluvelmente pensamento e sentimento, memória e invenção.» (Op. ct., p. 246.)

Para não desaprender a fala #1

Leitura do poema «E mesmo o jardim está em tua coxa», de Ana Hatherly, incluído na antologia Um Calculador de Improbabilidades (Quimera, 2001).
O poema em causa é parte do conjunto «Poemas de Eros Frenético e Contemporâneos» cujo programa é o seguinte:
«Nestes poemas a experimentação consiste em partir de um mote, geralmente oferecido no título ou no início do poema, cuja glosa ou variação vai realizar-se nas palavras-chaves do poema em diferentes combinações, de modo a criar um clima de inebriante incerteza, um estado de perturbação próprio de uma emoção imensa.» (Op. ct., p. 122)

Alguém me ouve se eu gritar?*

Quem ama

fica cheio de não-saber

não pára de procurar

 

Escrevendo o fulgor do êxtase

percorre o rio do sangue

conhece os horrores da guerra íntima

toda vermelha e crua

fértil em rupturas

incessante nos ataques

 

Não

nenhum rosto materno sobre o nosso debruçado

nos consolaria

se houvesse esse rosto

essa ternura impossível de entender

 

Nada nos pode consolar 

do excessivo peso do amor

que oprime como a noite

cheia de não-saber

como tudo o que é divido

e inventado

 

De facto

não amamos como as flores

totalmente simples na sua entrega

Quando amamos 

deixamos de ser o que somos

trasnfigurados pelo desejo

que mata

destrói

violenta tudo

 

E perscrutando a noite

que a si própria se escava e aplaina

amando

fitamos a intermitência das estrelas

deslumbrados por um brilho extinto

que fere com lentidão sideral

o ermo íntimo do nosso coração

 

Inatingível sempre

e como tal desejado

o verdadeiro amado

 

 

 

III-A

 

 

Quem ama

não pára

percorre

o rio do sangue

a guerra íntima

 

Não

nada nos pode consolar

do peso do amor

do peso do não-saber

do peso do divino

Transfigurados pelo desejo

fitamos as estrelas

deslumbrados

perscrutando

um brilho extinto

que a si próprio

se escava

e aplaina

 

 

 

III-B

 

 

Como cantar

cheios de não-saber

de guerra íntima

de rupturas

 

Nenhum rosto 

nos pode consolar

do que é inventado

 

Não

não amaremos como as flores

totalmente simples

 

O desejo

violenta

tudo

fere

o ermo íntimo do nosso coração

 

 

 

Ana Hatherly (1999), Rilkeana, Lisboa: Assírio & Alvim, 40-43

*Op. ct.: p.29.

A verdadeira mão que o poeta estende
não tem dedos:
é um gesto que se perde
no próprio acto de dar-se

O poeta desaparece
na verdade da sua ausência
dissolve-se no biombo da escrita

O poema é
a única
a verdadeira mão que o poeta estende

E quando o poema é bom
não te aperta a mão:
aperta-te a garganta



Ana Hatherly (2003), O Pavão Negro, Lisboa: Assírio & Alvim.