A Noite

A noite 

rodeia-nos com os seu braços longos,

com as suas ferramentas negras,

e aperta-nos,

como se fosse a grande mãe antiga,

inclinada sobre os berços à deriva.

A noite

pinta os lábios de vermelho e as unhas,

abre os decotes de algodão e seda,

calça sapatos muito altos,

quando dança sobre as nossas vidas.

A noite

acende as suas luzes, as suas violentas

luzes amarelas,

e então veremos as estrelas, os recifes, as

ruas sem árvores,

todas as portas fechadas.

A noite

deita-se mais tarde, ao lado dos que não têm

nada,

nem amantes, nem amadas,

perseguidos por uma secreta ansiedade,

por uma dúvida:

quem é esta meretriz,

de quem é este corpo de mistério com os seus

anéis que brilham?

E a noite beija-os com o veneno doce da sua

boca,

morde com os dentes brancos a carne que os

conduziu para o sono.

A noite não responde.

Há quem a sinta mais cedo,

quem a procure quando o sol começa a cair no

horizonte,

porque quer os seus seios altos,

o seu regaço de rosas ternas onde esquecer a

dor,

as atribuladas noções do tempo,

onde ler, nos espelhos turvos da

madrugada,

o destino dos órfãos e dos malditos.

A noite

atira os seus despojos aos litorais do mundo,

remos, crucifixos,

cadáveres azuis de barcos naufragados,

de suicidas ternos,

de paixões assassinadas por Setembro.

A noite

canta nos íngremes becos da cidade,

e a sua voz rouca bate nas nossas fontes,

nos búzios que trazemos por dentro.

José Agostinho Baptista, Esta Voz É Quase o Vento, Assírio & Alvim, 2004.