Quem me feriu perdoe-me. *

Ou: um animal abandonado será sempre um animal abandonado; não se espere que olhe os outros como seus iguais. Não importa quem o feriu antes. Importam as feridas e a sua memória. Não se pode trazer um animal ferido para dentro de casa e esperar que ele aguarde tranquilamente a hora da refeição e da água fresca, a saída e o regresso do novo dono. O que é dado aos restantes animais não lhe basta. Ele precisa de muito mais e de muito menos, e com muito mais urgência. Por exempo, morrer de fome e de sede é o suficiente; se for garantia de que não volta a sentir o abandono, bastará.

Um animal ferido é sempre um animal à espera de ser ferido.

* Adélia Prado (2003), Com Licença Poética -- Antologia, Lisboa: Cotovia.

She'll do crazy things on lonely occasions

GÊNERO

Desde um tempo muito antigo até hoje,

quando um homem segura minha mão,

saltam duas lembranças guarnecendo

a secreta alegria do meu sangue:

a bacia da mulher é mais larga que a do homem,

em função da maternidade.

O Osvaldo Bonitão está pulando o muro de dona Gleides.

A primeira, eu tirei de um livro de anatomia,

a segunda, de um cochicho de Maria Vilma.

Oh! por tão pouco incendiava-me?

Eu sou feita de palha,

mulher que os gregos desprezariam?

Eu sou de barro e oca.

Eu sou barroca.

CASAMENTO

Há mulheres que dizem:

Meu marido, se quiser pescar, pesque,

mas que limpe os peixes.

Eu não. A qualquer hora da noite me levanto,

ajudo a escamar, abrir, retalhar e salgar.

É tão bom, só a gente sozinhos na cozinha,

de vez em quando os cotovelos se esbarram,

ele fala coisas como "este foi difícil"

"prateou no ar dando rabanadas"

e faz o gesto com a mão.

O silêncio de quando nos vimos a primeira vez

atravessa a cozinha como um rio profundo.

Por fim, os peixes na travessa,

vamos dormir.

Coisas prateadas espocam:

somos noivo e noiva.

Adélia Prado (2003), Com Licença Poética -- Antologia, Lisboa: Cotovia.

Minha tristeza nunca foi mortal,

renasce a cada manhã.

Adélia Prado

They're throwing guitars outside.

Talvez da poesia possas receber alguma coisa;

Nem sempre o que sabemos nos encontra

E o mal de estar vivo é a incompreensão do mundo.

Porém, deixa-te estar aí, sentado, sem nada fazer --

É melhor do que arriscar, mais simples, desculpa-te

Com a angústia e com a decadência. Da poesia

Alimenta-te cautelosamente, não deixes que

Preencha qualquer dos vazios secretos do teu corpo.

Talvez as palavras sejam apenas justificações para

O instinto, para a necessidade de supressão da

Dor e do esquecimento que incomodam. Nunca

Seremos mais do que apenas carne e sangue

Enquanto o medo for da cor da pele do rosto.

Talvez o tacto seja uma alternativa ao texto;

Ou a sublimação exaustiva do desejo. Talvez

A memória seja apenas uma parte da ficção,

Um desconsolo feito alternativa aos dias,

Ao sonho e às responsabilidades. Dormir

Fecunda os processos de reunir palavras,

Simplifica as manobra do estilo e segura

A vontade da redundância. Tudo se perde

Na ânsia de testemunhar cada sensação.

E as mentiras com que nos justificamos

São o gesto arbitrário da melancolia quando

Nada mais nos pode impedir de recolher

Ao limite mais recôndito da esperança.

Deixa-te estar quieto, nada esperes que

Te impeça a inocência e a ignorância,

Pois as palavras nunca serão mais do que

Meras reminiscências, vagas, do que sentes.

Rui Almeida (2009), Lábio Cortado, Torres Vedras: Livrododia. Pp. 10-11.

I'm learning, Elizabeth.

One Art



The art of losing isn't hard to master;
so many things seem filled with the intent
to be lost that their loss is no disaster.

Lose something every day. Accept the fluster
of lost door keys, the hour badly spent.
The art of losing isn't hard to master.

Then practice losing farther, losing faster:
places, and names, and where it was you meant
to travel. None of these will bring disaster.

I lost my mother's watch. And look! my last, or
next-to-last, of three loved houses went.
The art of losing isn't hard to master.

I lost two cities, lovely ones. And, vaster,
some realms I owned, two rivers, a continent.
I miss them, but it wasn't a disaster.


--Even losing you (the joking voice, a gesture
I love) I shan't have lied. It's evident
the art of losing's not too hard to master
though it may look like (Write it!) like disaster.

Elizabeth Bishop

Na falta de um livro à mão, retirado daqui.

Et ton silence trouve mon silence

William Turner, Fishermen at Sea

[daqui]

je ne sais pas qui tu peux être

je ne sais pas qui tu espères

je cherche toujours à te connaître

et ton silence trouble mon silence

je ne sais pas d'où vient le mensonge

est-ce de ta voix qui se tait

les mondes où malgré moi je plonge

sont comme un tunnel qui m'effraie

de ta distance à la mienne

on se perd bien trop souvent

et chercher à te comprendre

c'est courir après le vent

je ne sais pas pourquoi je reste

dans une mer où je me noie

je ne sais pas pourquoi je reste

dans un air qui m'étouffera

tu es le sang de ma blessure

tu es le feu de ma brûlure

tu es ma question sans réponse

mon cri muet et mon silence

O quadrado da hipotenusa é igual à soma dos quadrados dos catetos.

Ele temia magoá-la se lhe contasse sobre a sua relação com ela. Ela não sabia de nada. Ela magoou-se por perceber que ele temia magoá-la.

It will all be allright, it will all be okay

Eu faço como me ensinaste, mãe. Não atrapalho, não incomodo, não perturbo, não faço muito barulho. Só um pouco, quando tem mesmo de ser. E, mesmo assim, não é porque eu o prefira, é porque é a única maneira. Em troca, só espero o mesmo, que deixem a minha respiração serena. Mas só me ensinaste a mim, mãe, e não há quem me defenda de todos os que não ensinaste.

«Na rua, andando, Águeda ainda se sentia confusa. Estranhava o que via. E sem saber porquê julgava-se no começo da vida, fora dos lugares, das situações. Tinham-lhe dito na véspera que ela parecia cada vez mais nova. Ouvira e calara, lisongeada. Era um segredo seu: rejuvenescer, infantilizar-se... Fugia não sabia bem de quê, metia-se numa carapaça juvenil, reconquistada...

Mas de que lhe serviam aqueles ditos, aqueles fáceis cumprimentos? De nada. O que na verdade a podia satisfazer era sentir-se necessária a outrem. Saber que alguém tinha saudades suas, urgência da sua pessoa, da sua companhia.»

Irene Lisboa (1998), «Não se diz mais nada» em Obras de Irene Lisboa -- Volume IX -– Título Qualquer Serve (Org. e pref. de Paula Morão), Editorial Presença: Lisboa.

Strange little girl

Foi em Julho, na revista Os Meus Livros: um texto bonito do António Manuel Venda sobre o que escrevo. Por vários motivos, só agora faço o agradecimento. Obrigada, António.

Pictures of you *

É sempre com alguma cobiça que vejo as fotos dos outros. «Este aqui, quem é?», pergunto-me, nunca te, que a cobiça é algo que se prova em segredo. «Há quanto tempo, onde foi? E nestoutra aqui, com cabelo tanto, que sonho te des(a)fiava o olhar? É de toda esta gente, de todos estes lugares que a tua pele se sustém? O que perdeste? O que ganhaste? O que ainda guardas nas linhas das mãos? E era verdade o sorriso?» Não me respondas, que eu não te pergunto: cobiço. Percorro paisagens e rostos como quem constrói um itinerário anacrónico, o postal ilustrado da minha viagem de não te conhecer.

* The Cure